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Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.
Federico García Lorca, 1929-1930
"-¿Dónde estás, oh Amón, padre mío? ¿Es que un padre olvida a su hijo? ¿He realizado alguna acción sin ti? ¿No he caminado, no me he detenido según tu palabra? Jamás he violado tus órdenes. ¿Qué son, pues, al lado tuyo esos Aamus? Amón enerva a los impíos. ¿No te he consagrado ofrendas innumerables? He llenado tu sagrada morada con mis prisioneros, te he elevado un templo para millones de años, te he dado todos mis bienes, para tus almacenes. He hecho sacrificar para ti treinta mil bueyes con todas las maderas de perfumes deliciosos"... "Te invoco, ¡oh Amón mío! Heme en medio de pueblos numerosos y desconocidos para mi; mis numerosos guerreros me han abandonado, ninguno de mis combatientes de carros ha mirado hacia mí, y cuando los llamaba ni uno solo ha escuchado mi voz. Mas pienso que Amón vale para mí más que un millón de guerreros, que cien mil aurigas y que una miríada de hermanos o de jóvenes hijos, aunque estuvieran todos juntos reunidos. La obra de hombres numerosos nada es; Amón la arrastrará a lo lejos".
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