Hispa ♻️ @hispa@qoto.org

@Perseo@mstdn.social Y el Cantar de los cantares. Muy chulo. Pero por lo general es una puta sobrada de violaciones, incestos y asesinatos instigados por el mismísimo Jeho...

@Perseo@mstdn.social Perdón, quise decir Deuteronomio, no Pentateuco.

@Perseo@mstdn.social Y luego ya en el Pentateuco, Números y Jueces empieza ya el BDSM y el hard core. ¿La Sharia? Normas de parque de bolas en comparación.

@Perseo@mstdn.social Y eso en los primeros párrafos, como diciendo: "Y lo que viene más adelante es mejor". De hecho, genera un hype en el lector sobre a ver qué más burradas se les ha ocurrido al autor.

@Perseo@mstdn.social No, en realidad está muy currado. Por poner un ejemplo, el sol no aparece hasta el cuarto día, pero habla de la mañana y la tarde de los tres anteriores. LOL.

En todo caso, cada uno de ellos más chanante que el anterior, excepto el Génesis, por razones obvias.

Y sí, ya sé que son un montón de libros, pero yo los considero más "fascículos" de una obra que obras independientes por sí mismas.

Estoy por dedicarme a escribir comentarios sobre el Antiguo Testamento, que es uno de los libros más chanantes que me haya atrevido a leer jamás.

Surimi en la tortilla de patatas... ¿Qué será lo próximo? ¿Tortilla de patatas sin cebolla? ¿Relleno de tofu?

@Ainhoacoci @killmeplease@mastodon.online @Jngorria@masto.nogafam.es @Leviatar VENGA YA. SACADME DE ESTA MULTIMENCIÓN, QUE ME QUIERO MORIR YA.

Películas de las que me sé los diálogos de memoria:

✅ Lawrence de Arabia

@Ainhoacoci @Jngorria@masto.nogafam.es @Leviatar Y le echaréis mayonesa y todo.

@Ainhoacoci @Jngorria@masto.nogafam.es @Leviatar OH, POR DIOS.

@Jngorria@masto.nogafam.es @Leviatar Café con pintxo... Qué incivilizado.

@HispaBot_Meteo https://botsin.space/@HispaBot_Meteo/106770886755830246

@HispaBot_Meteo Cuando las temperaturas en la azotea no pasan de los 41ºC es que hemos tenido un día fresco y agradable.

Durante la última ola de calor se superaron ampliamente los 50ºC en la azotea.

Llegas a la playa y está hasta la puta bola de gente. Buscas un sitio mientras te achicharras las plantas de los pies con la arena. Apartas las colillas para extender la toalla y pinchar la sombrilla, con cuidado de no tocas las aledañas. Pasa un hijo puta niño corriendo que te echa la arena encima. Decides bañarte en esa orilla donde todos han meado (y algunos incluso algo más), para salir lleno de salitre y con algas en los cojones. Te tomas algo en el chiringuito a precios de posguerra después de haber peleado a codazos por diez centímetros de barra. Y te vas de allí pensando en los tres euros que te han soplado por un paquete enano de papas fritas rancias mientras te quitas la arena de los pies en ese festival de los hongos que llaman duchas.

La verdad, no sé cómo os puede gustar la playa.

1947 fue realmente un año de mierda, de privaciones, posguerra, explosiones y, además, la gran riada de Sevilla en marzo. Sin embargo, ese mismo año nació mi señora madre, así que una cosa por la otra: el karma está equilibrado.